Incarnati pallidi,
visi tiepidi,
pioppi come giunchi di gambe
sereni di lagune,
fresca verzura,
corrompe un poco il passo,
scazonte l’andare per mano,
prima io, poi tu.
Da zero a cento
intermittenze chilometriche
del cuore,
all’ora che muore la notte.
Il futuro é adesso
e il passato un grammofono
che gracchia
del tempo rubato
Tu sogni
ed io son desto
L’Amore,
tu,
se vuoi,
ma capovolta,
come un non-ti-scordar-di-me staccato dal ghembo,
che cade a testa in giù
sulle nostre orme
fango contro pensieri.
Capolinea del viaggio di un treno ferroso,
gracchiante procedere di informazioni,
mute linee si scontrano al di qua del tuo profilo,
non presenta confini netti,
ma è solo spazio,
nebulosa lattiginosa appena al di sotto del capo, malvasia di onde i capelli,
piccoli chicchi di stelle,
forse chicchirichì,
pigolanti sentinelle dei pensieri tuoi,
battito d’ali del pettirosso alacre
che buca l’inverno, sopito
dei miei morti amori, metamorfosi di vertigini
sono questi palpiti del cuore.
Tu rimani immota nei flutti del tempo,
costantemente luce verde in fondo al mare,
che unisce i mercanti dalle mani callose
e divide i cuori dei giovani che hanno paura delle onde,
per poi abbracciarli
in teneri,
ascosi,
golfi mistici di segreta ambra
Un mattone ti salva la vita
quando dal confine
cala la sera,
calco barbariico di pioggia che bagna senza lasciar traccia,
cala la sera,
stanca e bianca
come velo di sposa,
che si srotola sui nostri
mojito ghiacciati, blues alla menta
sui club privè che
stanno per aprire il loro
ventre infecondo.
Squarciare l’aria con l’asta
del microfono
un urlo che spezza il lucore
della notte.
Già è tempo
della notte.
Già è tempo
di amare,
per la morte
c’è il mattino
Iridi vividi bu,
ferro e rame misurano
in stadi e singhiozzi
ciò che ci separa,
tra te, me e lei,
l’ingorda assenza.
Talvolta sentirsi strappato,
vestimento d’Arlecchino
lacerato
dagli artigli del Tempo,
culicchia blu Urano
delle nostre paure.
Tamburellanti dita che,
in modo inaspettato,
cuciono assieme accordi di pensieri,
posati come noccioli di
ciliegie
sputati sul giardino, florido,
della mia giovinezza.
Tu non sei un fiore al
limitare del bosco,
ma il fungo che penetra
la terra odorosa,
dai il sapore al mio cammino
non ti colgo, ti nutro.
Appari ora,
pulsando pensieri rapidi,
come il fantasma meridiano,
apparizione di occhi e gambe,
pioppi digitali,
scalate ideali,
contenendo in te il libro mastro,
miniato,
del mio ruotare.
Canto per te la mia canzone,
a forza d’essere vento.
Il nodo scorsoio
è il nodo della cravatta
piccola sciarpa di tessuto,
scarlatta
come il sangue,
croati alla riscossa dei secoli
cavalieri di un tempo mai
davvero ritrovato.
L’ansia di dover crescere
senza poter maturare.
Stringe la mia cravatta
fischiano i pensieri
l’autobus esplode di umanità, bile e sogni infranti.
Ed io mi sento
un attardato centauro
colto
nell’attimo in cui sparisce
l’ultimo giardino del mondo
(La mia spada è un lapis la mia casa è il mondo il mio respiro è il vento)
Prendo un lapis,
poso la mia idea
sul foglio,
bianco,
neve prima d’inverno,
bon hiver.
Blu il corpo del mostro che disegno,
come un serpente
incastonato in una tartaruga,
rossi
i denti inevitabili.
Voglio essere straziato
dalla folle creatura della mia mente,
come se l’anima
si amalgamasse
nell’ombra.
Magari fossi in grado
di tracciare una linea rossa
sulla mia vita
e una blu,
baritona,
sui miei errori.
Ma il foglio rimane sporco
ed io
non so più
come cancellarlo.
Una piccola anima
fa un rumore immenso
quando passa la notte.
Un serpente dai riflessi di metallo,
squame a modico pagamento,
Zagreus è con me
Zagreus è dentro me,
lungo la pelle
d’Europa
scorre,
goccia che scava la pietra,
non cresce muschio
su quel sasso.
Pigmalione creò dalla gelida materia
inerme
la sua Bellezza,
lei invece
mi ha trovato,
io ho trovato
lei.
Altare di Mani carnali,
cerchez la femme?
Ma no, cerchez l’Ideal!
Tuo primo adepto
e primo dei peccatori,
scaraventato in un Cocito
così dolce
da non rimpiangere il baratro
né la caduta,
come orafo che sbalza una pietra preziosa.
Misura della lontananza,
neve che copre i miei occhi,
non sono mai stanchi
di seguire i tuoi.
Coccinelle che mi guidano
per le vie dei canti
fra le azzurrità di un cielo.
Certame di stelle.
Potesse quella rupe
che ora scompare rapida,
farsi getto d’acqua,
di fiume,
di lago,
di mare,
cosicché la mia mano
incarni
la velocità
dei miei pensieri
il levare
delle mie preghiere,
canto che si espande
e prorompe
al di là
e al di qua
delle orme lasciate
dai passeur.
Se ti seguo è perché
non esiste lo zenit
senza il nadir.
(anche se l’orma
della mia presenza
è quasi cancellata,
tormenta-ta di spiriti)
Fra i monti
non raggela il mio amore,
divampa.
Servirsi degli attimi
solo un episodio nella propria vita,
per ristabilire il senso dell’esistenza.
Immagino mondi possibili
e sequenze intermittenti
di casi, numeri e possibilità
e tutto quanto mi sembra futile,
una prosa strascicata,
intervallo durante il film,
riposo incongruo del cacciatore,
se non ci sono le nostre linee
che si incontrano,
si riconoscono
e si amano,
nel tripudio del piano orizzontale.
Squadernare il tavolo,
lo potrei fare,
coniare una nuova ellittica,
avvicinare le nostre distanze,
colmare le assenze e i vuoti delle nostre
due vite comuni e non comuni,
ritirarti nell’eremo della mia protezione,
ma non è così che le cose vanno,
non oggi,
non ora.
Adesso è il tempo di bere la coppa della vita,
rapidi,
sono le rotaie a separarci o a unirci,
me lo chiedo quando vengo da te e ne diparto,
porto di mare che è casa mia,
l’unica che può essere tale,
anche se non è ancora,
ma sarà,
prima che si faccia la sera.
E vada come vada,
partenze o arrivi,
ne è valsa la pena
consumare le suole delle scarpe,
Senza avere un secondo di tempo in più,
ci si bagna appena le labbra,
ma non si scorda il sorso d’ambrosia.
Ritrova la farfalla,
pigmenti e battiti,
fra la siepe di biancospino.
Stare accanto a te
è come vivere l’età dell’oro,
senza che vi sia una fine apparente,
ma sempre latente,
quando la tua bocca
si stacca dalla mia.
Cristallizzarti nel cielo delle stelle fisse,
rotante
creante una musica divina,
ma tu,
verde filo di abbagliante verità,
non ne hai bisogno,
sei già da tempo
più perfetta armonia
nel caos dei pensieri tuoi,
della volta lassù,
sopra la mia testa.
Sorgesse dalla spuma del mare
o dalle viscere della città
o dalla piazza di mattoni rossi,
turrita,
un ponte
poco oltre
bilicato in punta
dal grano biondo di Maggio,
non importa,
non farci caso,
pomeriggi troppo lunghi
troppo azzurri,
quando i pensieri e le mosche girano
ellittiche,
roteano nell’aria
che diventa fredda,
e poi cadono.
Vivere
è dormire con gli occhi aperti,
amare
è essere per qualcuno.
Lavo le mi ossa
con la cura che si ha
nel commettere un delitto,
nel segreto di una vasca di marmo,
insufflati dal consiglio divino,
macchiati dal sangue
di una stirpe
un gomitolo di concause
colto come viola
nel corso della macina
che schiaccia e sgranella le generazioni
come foglie
passano ineluttabili
come alla burrasca
segue la quiete
come scorpione
che punge sempre
la rana traghettatrice,
è il filo tessuto, baby .
Non ho pace se non dopo la morte,
bevo acqua da solo,
i miei passi sono falsi,
fallaci,
interpreto la parte del bimbo
che soffia fuoco dalla bocca
balla sciancato al bordo del marciapiede
educa una scimmia, pedagogo dell’inferiorità
per un tozzo di pane
tra gli schermi al led
sereni come oracoli che tacciono.
Un’arida siccità mi colpisce
sin da quando
feci la mia prima azione,
un pianto disperato,
senza speranza,
bianco come la morte,
aspettavo un argine
al mio dolore autobiografico.
Tu mi sei diga,
che raccogli ciò che di bene reco in me,
lo custodisci,
serena guardiana
dei miei velati pensieri.
Raccogli i passi montani,
pura,
devastante,
dinamite punteggiata di pois neri,
coccinella ideale.
Io sono un piccolo fiume montano,
che lava, passando
ossa bianche sul suo letto,
le mie ossa friabili
al tatto
e leggere
al respiro
e deboli
alla mente…..
Tu proteggimi,
racchiudimi,
obliami in te.
Ballate da distante 